J’ai 25 ans. Cela fait donc au bas mot 10 ans que je me rends au cinéma et que ce que j’y vois, au mieux, me divertit mollement, au pire, me consterne. Un constat relativement similaire s’applique aussi à la littérature contemporaine française.

Face à cet état relativement indéniable de délitement du landernau culturel, j’ai décidé d’opposer le plus faible et la plus petit rempart existant : celui de la critique. Elle sera volontiers dépitée, parfois querelleuse, souvent pamphlétaire. Elle sera libre. Elle ne s’interdit pas aussi l’éloge, car la critique est avant tout “l’art d’aimer”.

La culture se meurt, autant l’enterrer dignement.